Ladrones de lágrimas 🌞

Al sol se le oye llorar cuando se muere.

Cada tarde, cada tarde se le oye.

Muy bajito.

Tienes que poner mucho cuidado, fijarte bien: que su llanto no está hecho de voz, ni sus lágrimas son líquidas...

El sol llora con luz.

Con luz enrojecida y dolorosa que se cuela por entre los raíles de las vías del tren, y se condensa en charquitos de lágrimas que te salpican cuando los vagones del convoy les pasan por encima. Y los deshacen...

En mil gotitas.

Los deshacen.

Por eso a todo el mundo le gustan las estaciones de tren. Por eso les gusta sentarse al atardecer en los bancos de piedra que jalonan sus andenes.

A esperar.

Y mirar arriba. Arriba. Por encima de la cabeza del hombre de la bandera.

Al cielo.

Y, aunque sé que no me creerás, te voy a contar un secreto: presta atención, porque no sabes que muchos de los viajeros que ves a esa hora en los andenes ni siquiera lo son. No sabes que no están allí para coger un tren. Ni que algunos quizá mueran sin haber subido a uno.

Pero les da igual.

Porque lo que ellos buscan en la estación no es el traqueteo amodorrado de los trenes. Ni su incansable historia de caminos y más caminos. Ni siquiera las almas, que escupen y que recogen a cada paso, les interesan: ellos solo quieren pararse con las manos extendidas y recoger lágrimas.

Con las palmas formando cuenquitos.

Muchas lágrimas.

Cuantas más, mejor.

Las lágrimas del sol que llora porque se muere y solo se oye morir en la estación.

Hasta mañana.

Hasta mañana que regresen de nuevo. A por más lágrimas. Cuando el sol se esté muriendo...

Regresarán.

✏️ Imagen de cabecera: Anónimo

Este relato apareció publicado, por primera vez, el día 30 de octubre de 2012 en Cavea. Revista Cultural 2.0

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