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l tiempo es del todo traidor.
Nunca transcurre como debiera hacerlo y siempre te deja la marca de que pasó por ti: la suela desgastada de tus botines verdes; las piernecillas cansadas del viejo duende que va contigo, o el aliento fatigado de una perrita color canela.
Siempre es así. Siempre lo hace.
Talladas en la piedra, sobre el dintel que mantiene en pie esta puerta de madera oscura y maciza de la muralla —por la que bien podría colarse un gigante—, veinte palabras viejas como el mundo pugnan por ser leídas:
Naturaleza contiene a naturaleza, naturaleza se alegra con naturaleza, naturaleza domina a naturaleza y se transforma en las demás naturalezas.
¿Quién las puso aquí, Titus B.?
Él las mira con los ojos entornados, tras las lentes que la humedad del ambiente empaña. Se las quita, las limpia y se le vuelven a empañar. Y así una y otra y otra cansina vez.
R
O
G
E
R
B
A
C
O
N
Ha escrito Nimue.
¿Cómo lo sabes?
Miro a ese duende que se ha dejado los ojos perdidos entre las letras. Hace mucho rato que estamos frente a ellas, tan solo un paso más allá de la senda.
Antes incluso de que Titus B. comenzara a narrar las cosas que aquí sucedieron... ¿Pudiste oírlo?
Por el camino me dejé los botines verdes desgastados.
Y las pierninas del duende parecieron hacerse cada vez más chicas, de tan encogidas como iban de dolores.
Ahora tiene al Libro grande apretado contra su pecho, y se aferra a él cual madero en el sitio de un naufragio.
El cielo es gris, hoy: esta mañana. Una niebla espesa cubr
¿Cómo entraremos?
—Aguarda, mujercita. ¡Ellos nos abrirán!
¿Ellos?
Parece una ciudad fantasma. Habitada únicamente por la bruma y las nubes, que flotan bajas y se entremezclan sinuosamente con la cúspide de sus torres.
✏️ Imagen de cabecera: Splendor Solis (detalle) ✨️✨️
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🧝♀️🌙 Lola 🐣🐾
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