Lola Pérez García

Dicen que, cuando el viejo árbol que habitan se muera, ellas morirán con él . Que las dríades  — las hermosas ninfas que pueblan cada rincón entre todas las hojas del mundo... entre raíces, ramas y flores —   en sus manitas solo tienen el tiempo con el que cuenta el árbol al que están unidas . La tarde que las vi por primera vez , una de esas tardes luminosas y tibias de principios de febrero en las que la vida se afana por renacer con tanta fuerza que es imposible que, sobre la tierra, haya alguna criatura  — por anciana o niña que sea —  que no perciba esa lucha, que no se estremezca ante ese grito mudo. John William Waterhouse, Hamadríade  (1895) Que no alce los ojos al cielo y suspire de alivio: — Ya se van  — se oirá decir a todos los ojos, muy bajito, casi con miedo — : las sombras, todas las sombras se van ya ... Esa tarde  — decía — , las dríades me hicieron un regalo:  el precioso lápiz que unos duendes elaboraron para mí , siglos atrás ...